Mi Lugar Celeste

Una noche muy larga, no hay una buena vista. Llueve y yo pienso en Chávez, cuánto lo extraño. ¿Qué tanto le piensas a esta comunista?    Sus ojos, son mis estrellas. Basta de cursilería, que mis ojos son ojos y las estrellas no aparecieron esta noche, ¿qué tanto le piensas a esta comunista?    Su valor, su calidéz. ¿Valor de qué? Si no he hecho más que leerme decenas de libros rojos y nada más. Qué fundar agrupaciones culturales, grupos de estudio, de artistas. Y los tendederos políticos para informar. ¡Qué institucional me he vuelto! ¡Qué legal! La verdad es, que en el fondo desearía pasar a la acción directa salvaje, como creía en mis buenos tiempos de magonista radical insurrecta y golpista, como mis camaradas del centro, esos que hacen todo lo posible por ver correr sangre. Así que no me vengas con el valor ni la calidéz, que no los conozco ni por el diccionario. ¿Qué tanto le piensas a esta comunista?    Ya te diré. Ya te diré. No me gusta qu

La vida de las cosas Frágil como la vida de las cosas, Así surgió la poesía del rojo más sangrante de las rosas, Rosas que tristes en mis pupilas me acarician el alma y suavizan los pensamientos. Pasajera como la vida de las cosas, y errante y doliente, regresando a mi naturaleza intrínseca, anhelando ser de hojas, inconforme de ser cartón. Libre, enamorada, irreverente como la vida de las cosas. Fugaz, embravecida, gigante como el océano al romper las olas. Confusa como la vida de las cosas, nostálgica, perdida, conociendo cielos estrechos por dentro y el infierno de los odios y los amores. En fuego, encendida como la vida de las cosas, adicta de la señora locura, mi madre, mi prostituta, mi cárcel y mi solución. Traviesa, inocente como la vida de las cosas, bohemia y mártir, borracha, unas veces cuerda, otras tantas loca. Y soy melancolía y soy fuerza. También muerte, también esperanza. Porque cuando se trata de la vida de las cosas, sólo hay una oportunidad sin más todo